J’ai descendu dans mon jardin...
Les cosmos aériens descendent des étoiles,
Se posent sur mon mal, ma douleur animale.
Les cosmos aériens, qu’ils soient roses, jaunes ou mauve,
Ont donné à mon coeur comme une couleur fauve.
Michel Boileau, extrait de Les cosmos.
J’ai descendu dans mon jardin...
Et qui jouait à cache-cache
Derrièr’ la mâche et la pistache ?
Moustaches dont on s’amourache,
Longs panaches couleur bourrache,
Baisers voraces... d’Agastache.
Comme j’aimerais, un instant, être cet arbre aux papillons pour que Machaon, Vulcain, Paon du jour, Moro-sphinx, Petite tortue et Le grand ou petit Apollon viennent se poser sur mes bras tendus. Et là, au milieu de cette farandole de couleurs et de caresses effleurées, je goûterais, un instant, au bonheur éternel qu’offre gracieusement Dame Nature.
Aujourd’hui, je suis retournée en enfance. Assise au milieu des herbes folles, j’écoute et scrute le petit monde qui s’active autour de moi. Odeur des graminées, des fleurs, de la terre et, tout près, le son rassurant d’une maison qui vit. J’entraperçois à travers le bleu des clochettes qui se balancent mollement, ma mère, au pas de la porte, qui me sourit. Alchimie entre l’azur et l’amour.
Il y a Les fleurs que l’on Voit et Celles devant Lesquelles on Passe sans s’arrêter. Si vous vous armez d’une loupe, je vous invite à observer ce que presque personne ne regarde. Vous découvrirez alors un monde invisible, non parce qu’il est infiniment petit mais parce que, n’excitant pas notre odorat et notre vue, il est réservé à ceux qui s’attardent, certains diront à l’inutile, moi je dis à la connaissance.
Chèvrefeuille plein de grâce,
Ton odeur subtile et grasse
Évoque au fond de mon cœur
La brune rose et légère
Qui jadis me fut si chère
Et ne me tint pas rigueur. (...)
Le chèvrefeuille d’Émile Blémont
Les hauts flamants rassemblés
S’efforcent de ressembler
À des roses sur leur tige
Vit-on jamais dans le vent
Rosier plus vibrant de roses
Que ce bouquet de flamants roses (...)
Les flamants de Maurice Carême
« … mon jardin foisonnant, exubérant, ma jungle en Amazonie. Aux Esprits puissants de la Forêt, j'ai supplié qu'un signe d'espoir nous soit donné, à moi et à mon peuple, en ce jour de Noël. Prière entendue, spectacle inoubliable, notre Mère arrachée à la nuit, illuminée par des milliers de fleurs de schlumbergera aux couleurs éclatantes. »
« Pour me rajeunir de rosée des chrysanthèmes humectant ma manche à la maîtresse des fleurs les mille ans je laisserai. »
Murasaki Shikibu
« Soudain la scène change : Ô surprise ! Ô transport ! Je vois planer la vie au-dessus de la mort : Son empire est fini. Dans sa sombre retraite, J’entends, j’entends sonner la terrible trompette... »
L’imagination, chant VII, de J. Delille
… Au loin, dans la forêt, un immense feu rougeoie. Point de fumée, juste le vent qui chante dans les plumes des colibris. Bruit du nectar qui déferle dans des gorges rubis. Immense brasier qui court dans les taillis, volubile qui s’emporte et flamboie...
Il était une fois un roi, le roi Theinhko, roi de Birmanie.
On raconte qu’après une longue journée de chasse, ce monarque, assoiffé et affamé, mis pied à terre devant un champ rempli de concombres qu’il dévora en quantité. Le fermier Nyaung-U Sawrahan qui s’occupait du champ le surprit et, furibond, tua dans un accès de colère le souverain. Pour éviter des complications de succession, on vêtit le fermier des habits de Theinhko et on le proclama roi. Par la suite, le peuple le surnomma le roi... concombre.
« Dans cette brousse de Namibie
Colosse aux pieds éléphantesques
Acceptes-tu ma présence
Dans tes creux et tes monts.
Oh Vénérable arbre séculaire,
Mémoire de cette terre,
J’ai tant à apprendre de toi ».
« … D’un autre côté, le long de l’enceinte des buis, voyez la giroflée boucler sa chevelure. Insensiblement son sommet s’ouvre et laisse voir sa rougeur, tempérée par la douceur d’une autre teinte. Vents cruels ! Gardez-vous de blesser cette fleur ; elle mérite vos respects, et pour ses charmes, et pour les parfums dont elle embaume les airs... »
Père Rapin. Les jardins : poème en quatre chants.
Après tout ce blanc vient le vert
Le printemps vient après l’hiver.
Après le grand froid le soleil,
Après la neige vient le nid,
Après le noir vient le réveil,
L’histoire n’est jamais finie...
Claude Roy Une histoire à suivre
Nat Sinob est une glaneuse. Elle aime aller aux champignons, cueillir des mûres, ramasser des pommes de pin… Et se nourrir de ce qu’elle rapporte dans son panier. Dans son dernier livre, elle nous invite à regarder d’un autre œil les plantes qui poussent autour de nous, et à en ravir nos papilles.
Es-tu narcisse ou jonquille ?
Es-tu garçon, es-tu fille ?
Je suis lui et je suis elle,
Je suis narcisse et jonquille,
Je suis fleur et je suis belle
Fille
Robert Desnos « Le narcisse et la jonquille »
Recueil Chantefleurs
Comme j’aime m’arrêter devant les premières fleurs de cette plante aux allures de cactus que Christophe Colomb chérissait pour ses vertus et qu’il avait nommée « le docteur en pot » ! Dans ses journaux de bord, voici ce qu’il écrivait : « Quatre végétaux sont indispensables au bien-être de l’homme : le blé, le raisin, l’olive et l’aloé. Le premier te nourrit, le second te réjouit, le troisième t’harmonise et le quatrième te guérit ».
En pleurs, un enfant,
Impuissant devant son dénuement.
Dans ses bras, un bouquet d'herbettes
Se métamorphose en branchettes,
Langues de feu et étoiles de sang.
Miracle, en cette nuit de l'avènement
Ça sent quoi un jardin en automne ? La terre mouillée, les feuilles et les fruits en décomposition, l’humus et le champignon. L’automne, ce n’est plus le foisonnement des odeurs exhalées par les fleurs. Pourtant, il y a encore des petites pépites qui embaument, en cette saison, dans l’air humide et frais, plus solitaires, certes, mais d’autant plus remarquables.
D’un bon pied, bon œil, m’en vais parcourir les allées de mon potager. Sur la terre assoiffée, des petites dindes se prélassent dans des habits chatoyants. Tentent de me taper dans l’œil avec leurs reflets de soies damassées. Clins d’œil et œillades envoûtantes me font succomber, ces petites dindes vont me coûter les yeux de la tête. Beaucoup plus que si je partais pour les Indes y chercher des œillets.
(...) « Cueillez, Jeanne et Thérèse,
La framboise et la fraise,
Moquons-nous des sermons.
Là-bas, sur les vieux monts
Se dressent les tourelles
Du château de l’Arbrelles
Bien connu des démons » (...)
Victor Hugo « Le château de l’Arbrelles »
Toute la lyre
À mes oreilles, une tempête, un ouragan, une bouche ouverte d’où s’échappent des cris furieux et incessants.
Dans ce gouffre béant, moi, Ida, fille du roi de Crète, voulus y mettre un fruit moelleux et savoureux, prisé des Dieux de l’Olympe, comptant sur sa douceur pour calmer le petit Zeus déjà tout puissant.
Dans ma précipitation, mon sein frotta les piquants du buisson, et bientôt des gouttes de sang tombèrent sur les fruits qui de blancs devinrent rouges.
C’est depuis ce temps que l’épineux prit le nom de « ronce du mont Ida ».
